Casi últimos poemas

Ficha
Autor	Papi y Cahue
Género	Poesía
Fecha de publicación	1992
Precedido por	Al lucero del alba

Noveno cuaderno de poesía publicado por Papi y Cahue (1992).

Sobredosis	Compañero
Me dicen que te has ido con los astros culebreando estrellas tu cintura. Y que ríes al fin a los planetas con tu roja pintura. Buen viaje, Marina flor y viento a tus plumas. Las veletas envidian tu nocturna aventura.	Hoy como ayer, a ratos camino sobre el rostro del viento y a veces como ayer, siento que la vida empuja desde la apatía y me pierdo. Y además, tu cielo casi nunca desnudo lo encuentro muy lejos ¡tan lejos!. Hablo con la gente (de nuevo me pierdo) y aunque no lo creas me siento extranjero. Como ves no es nada, nada ha cambiado, sigo con las ganas de seguir corriendo. Algo diferente: la quiero y me quedo por ella. De verdad, hermano, tan sólo por ella me quedo.
Yo sé que todo nacido	Cuánto le durará el poder, señor?
Yo sé que todo nacido platónico o aristotélico tiene grabado en los dientes su destino: el cementerio. Lo razonan con finura quienes escriben en serio. Toda su filosofía cabe en esto: ¿vivo o muerto?. Casi siempre se equivocan los razonadores serios cuando dicen convencidos ¡Muera el vivo! ¡Viva el muerto! Hay algo sucio en las letras de los que adoran los muertos que siempre me hace pensar que escriben los esqueletos. Es por eso que quizá escribo de cachondeo. ¡Vivir! eso es poesía, lo demás es mamoneo.	¿Cuánto tiempo? Cualquier estrella, cualquiera... ¡esa misma! tiene millones de años. Si yo fuera una estrella esperaría riéndome de usted hasta que se muriera. Pero sólo soy un hombre tirando un poco... a delincuente mismo y sólo se me ocurre preguntar ¿Cuanto le queda? ¿Cuánto tiempo?. Contigo es otra cosa "ca-ma-ra-da-", a ti ya sé lo que te queda... Ya ves si nos conocemos. Sé que puedo incluso tutearte ¿y qué más? ¿Quién eres además de un tipo tuteable? Lo triste es que también sé eso y eres eso: ¡sólo una triste escoria tuteable!.
Si esta noche me amaras	Canción
Nada sería distinto. Cogerías el autobús el trabajo el autobús y vendrías a casa. Las 10 hablaríamos de nada. Las 11 a la cama. Las 7 el despertador. El autobús el trabajo casa nada nada cama las 7. ¡No! No sería el paraíso si esta noche me amaras.	El hijo de García por fin es albañil. Por fin por fin por fin es albañil. Su padre ya se lo decía lo veía venir: tú serás albañil tú serás albañil. El Gobierno también lo había pensado que sea un albañil que sea un albañil. Los partidos de izquierdas (ya se sabe) le han dicho que es así. Así así ¡le han dicho que es así! que vote el albañil que vote el albañil. Por fin así carajo que es así. Que vote el albañil.